El loco nunca aprendió a leer, ni a escribir,sabía contar hasta diez; como a tantos otros,los dedos le servían de calculadora.También sabía leer el viento y las nubes,el olor del aire y los hormigueros, todas cosas que sirven para no dejarte el paraguas en casa, que si las sabes, no te mojas.
el loco vivía aquí en un hueco de esas rocas, arriba,donde no llega la marea ni en vivas.Se guardaba las lluvias debajo de unas lacas de pizarra y cuatro tejas apañadas en un derribo.Fuego de tojo y piñas,y lo que encontraba por el monte y los restos que traía la playa la marea,a veces mucho, a veces nada.Una mañana de marea viva de agosto trajo un tronco grande,el mástil de un barcoo un poste de teléfono que, en trozos,le sirvió al loco para muchos días.El loco de siempre, sabía ser pobre,que no es (...)
Juan Frias .El loco de la ria.
Ayer en el metro, me encontré este texto pegado a un cristal, me gustó tanto, ...quizás más porque mi infancia paseando por una ria....
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